Cogió una caja de costura de lata maltratada.
La pintura estaba desconchada.
Las bisagras chirrían.
Parecía inútil.
Me lo empujó.
“¿Crees que he perdido la cabeza?”
“Nunca diría eso.”
“Definitivamente lo piensas.”
Me reí.
“Quizá un poco.”
Señaló la caja.
“Algún día, esta caja te salvará.”
Miré dentro.
Agujas.
Botones.
Hilo.
Un dedal.
Nada especial.
“Marianne…”
“Hablo en serio.”
Sonreí educadamente.
Ella le devolvió la sonrisa.
Ninguno de los dos discutimos.
Pero en el fondo pensaba que la edad por fin la había alcanzado.
De todas formas, me llevé la caja a casa.
La llamada telefónica
El domingo siguiente, Marianne no abrió la puerta.
Volví a llamar.
Nada.
Llamé a su teléfono.
No contesta.
Una sensación terrible se instaló en mi estómago.
Horas después volví a llamar.
Esta vez alguien respondió.
Un hombre.
“¿Hola?”
“¿Dónde está Marianne?”
Silencio.
Luego una risa aguda.
“Así que tú eres el pequeño estafador.”
Se me cayó el alma al suelo.
“¿Qué?”
“La mujer que finge ser su nieta.”
“No estoy—”
“Bueno, felicidades.”
Su voz se volvió más fría.
“Está muerta.”
La habitación giró.
Me senté antes de que me fallaran las piernas.
“¿Qué?”
“Mi tía falleció hace tres días.”
Tres días.
Tres días y nadie me lo dijo.
Nadie llamó.
Nadie envió mensaje.
Nada.
El hombre continuó.
“Por cierto, no te dejó absolutamente nada.”
“Nunca pedí nada.”
“Claro.”
Luego colgó.
Así, sin más.
Desaparecido.
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