Parte 2
Alexander miró fijamente la receta como si el papel se hubiera convertido en una cuchilla en su mano.
Por un instante, el jet privado pareció quedarse en silencio a su alrededor. El suave zumbido de los motores desapareció bajo el latido acelerado de su corazón. Sophie dormía en la estrecha litera de la cabina, con sus pequeños dedos aún aferrados a los de Estelle, sus pestañas húmedas contra las mejillas enrojecidas por la fiebre.
Estelle vio el nombre antes de que Alexander doblara el papel.
Vivienne Marchand.
Su prometida.
La mujer que espera en París.
La mujer que, al parecer, había autorizado un medicamento que Sophie nunca debería haber recibido.
—Podría ser un error —susurró la azafata, aunque su voz delataba que no lo creía.
Alejandro no se movió.
Estelle ya había visto a hombres ricos enfadados. Había trabajado en sus áticos, los había oído hablar bruscamente por teléfono, los había visto despedir a gente por flores, comida o huellas dactilares en mesas de cristal. Pero la ira de Alexander Vale era diferente. No estalló.
Se congeló.
Su rostro perdió toda calidez. Sus ojos se volvieron inexpresivos, sin color, casi peligrosos.
—Llama al doctor Moreau —dijo—. Ahora mismo.
El asistente se marchó apresuradamente.
Estelle mantuvo la palma de la mano apoyada en la espalda de Sophie, sintiendo cómo subía y bajaba la respiración de la niña.
“Necesita ir al hospital”, dijo Estelle.
“La examinaron esta mañana.”
“Y ahora ya sabes que alguien le dio algo que su médico no le había recetado.”
Su mirada se clavó en ella.
La mayoría de la gente se habría estremecido. Estelle no. Estaba demasiado cansada, demasiado preocupada y demasiado familiarizada con el peso indefenso de un niño enfermo.
—No me importa cuántos médicos privados tenga —continuó—. No me importa lo caros que sean. Tiene dos años, fiebre y está sedada por algo desconocido. Necesita una vigilancia constante.
Alexander bajó la mirada hacia Sophie. El hielo en su rostro se quebró.
Por primera vez desde que se despertó en su avión, Estelle no vio a un multimillonario, ni a un hombre con poder, ni a alguien cuyo nombre mereciera figurar en los edificios.
Ella vio a un padre.
Asustado.
“Puedo tener un equipo médico esperándome en París”, dijo.
“Entonces hazlo.”
Se giró bruscamente hacia la cabina.
“Dígales que aterrizamos con prioridad médica.”
La recepcionista regresó con el teléfono pegado a la oreja y el rostro pálido. "El doctor Moreau está al teléfono".
Alexander cogió el teléfono.
Estelle solo escuchó su mitad de la conversación, pero cada palabra le llegó con fuerza.
“¿Qué era exactamente lo que tenía en su organismo?”
Una pausa.
“¿Por qué no me avisaron antes del despegue?”
Otra pausa.
Apretó la mandíbula.
“No. No hablarás con Vivienne antes de hablar conmigo.”
Luego, silencio.
Cuando bajó el teléfono, parecía mayor que hacía cinco minutos.
—¿Qué era? —preguntó Estelle.
—Un sedante —dijo en voz baja—. No era letal en la cantidad encontrada. Pero no era apropiado. No estaba autorizado. No se lo administró su médico.
Estelle miró a Sophie, que dormía profundamente, con la boca entreabierta y su conejito acurrucado contra la mejilla.
“Alguien quería que se callara”, dijo Estelle.
Alexander cerró los ojos.
Las palabras quedaron suspendidas entre ellos, crueles en su sencillez.
Alguien quería que se callara.
No curado.
No me reconforta.
Tranquilo.
El avión comenzó su descenso hacia París poco menos de dos horas después.
Durante ese tiempo, Estelle apenas se separó de Sophie. Le refrescaba la cara con un paño húmedo, la mantenía ligeramente incorporada, controlaba su respiración, le pedía agua y le hablaba en voz baja cada vez que Sophie se movía.
Vea el resto en la página siguiente.
