Las amigas de mi hija aparecieron en mi puerta con su deseo; lo que me mostraron reveló el corazón que había estado ocultando.
El día que regresé a casa después de enterrar a mi hija, encontré a sus amigas dentro y pensé que habían venido a quitarme algo más. En cambio, me llevaron a la sala y me mostraron la última faceta de mi hija que no había comprendido mientras estaba viva.
Por las noches, lo que más me odiaba era a mí misma. La culpa me invadía entonces. No solo por confiar en una ciudad nueva o en una escuela nueva, sino por cada vez que me decía que mi hija solo estaba creciendo y que necesitaba relajarme.
Angélica tenía solo 16 años.
La llamada llegó cuando estaba a medio calentar la sopa, y al principio solo oí una voz monótona, un agente y una dirección. Me marché en coche con la sopa aún hirviendo a fuego lento en la estufa.
Mi hija estaba creciendo y yo necesitaba relajarme.
Cuando llegué, las luces azules parpadeaban sobre el pavimento mojado, la bicicleta de Angie estaba retorcida cerca de la acera y sus amigas estaban cerca, pálidas y temblando.
Un niño no dejaba de repetir: “Lo intentamos. Lo sentimos… lo intentamos”.
Salí del coche y me arrodillé mientras llevaban a mi hija hacia la ambulancia. Una parte de mí aún creía que si me quedaba lo suficientemente cerca, el mundo podría cambiar de opinión.
Al día siguiente, sus amigas vinieron con flores y los ojos hinchados, y las miré y vi a las últimas personas que habían escuchado la voz de mi hija.
—No vuelvan —les dije—. Ya han hecho todo lo que podían.
En el fondo, sabía que no se lo merecían. Pero les cerré la puerta en las narices, sin saber que mi hija ya les había dejado una última tarea pendiente.
“Lo intentamos. Lo sentimos… lo intentamos.”
Antes de mudarnos a este pueblo, Angie era tranquila de una forma muy dulce. Dejaba notas adhesivas en la nevera, se sentaba en el mostrador del baño mientras yo me preparaba para ir a trabajar solo para charlar, y una vez lloró por un pájaro con un ala herida e insistió en que nos quedáramos despiertos buscando cómo ayudarlo.
Ella sentía que mi hija y mi mejor amiga se habían fusionado en una sola persona.
Luego me trasladaron.
Nos mudamos y Angie perdió todo lo que le era familiar en un solo verano. La soledad tiene la particularidad de hacer que incluso las chicas buenas se inclinen hacia el primer grupo que les diga: «Ven con nosotras».
Sus nuevos amigos no eran malos chicos, simplemente inquietos, atraídos por los lugares abandonados y la emoción de hacer algo un poco temerario. Un par de veces los detuvieron por explorar edificios antiguos, nada grave.
Empezó a pasar más tiempo con sus amigas, y después de que Angie se fue, no podía dejar de preguntarme si otra amiga podría haber cambiado lo que pasó ese día.
Sus nuevos amigos no eran malos chicos, simplemente eran inquietos y se sentían atraídos por los lugares abandonados.
Dos días después, enterré a mi único hijo. Me quedé mirando las puertas de la iglesia sin darme cuenta, esperando a que Angie llegara corriendo y riendo.
Sus amigas no vinieron, y las odié por eso.
Cuando terminó, conduje a casa, y en cuanto entré en el camino de entrada y vi la puerta principal abierta, me detuve y salí. La luz del porche estaba encendida. La lámpara de la sala brillaba. Había apagado todo antes de salir.
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