La mujer que entró no era doctora ni policía.
Era Patricia, la hermana menor de Carlos.
Sofía no veía a su tía desde hacía casi un año.
Patricia venía llorando tanto que apenas podía hablar.
“Perdóname, Sofi”, susurró. “Yo también creí lo que estaban diciendo en Facebook.”
Sofía la miró con los ojos enormes.
“¿Dónde está mi papá?”
Patricia respiró temblando.
“Está vivo.”
Carlos había salido aquella noche rumbo a la farmacia, corriendo bajo la lluvia, cuando una camioneta se pasó el alto y lo embistió en la avenida.
El golpe lo lanzó contra la banqueta.
Como había dejado la cartera en casa para regresar rápido, llegó al hospital inconsciente y sin identificación.
Cuando despertó, tenía un brazo fracturado y una herida en la cabeza. No recordaba bien teléfonos ni direcciones.
Pero nunca dejó de repetir el nombre de su hija.
Y cuando por fin pudo hablar con claridad, llamó a todos los hospitales que recordaba.
Dos horas después, una ambulancia lo trasladó al Hospital del Niño Poblano.
Carlos entró al cuarto de Sofía en silla de ruedas, pálido, golpeado, con el brazo en cabestrillo y puntos en la frente.
En cuanto Sofía lo vio, rompió en llanto.
“¡Papá!”
Carlos se quebró por completo.
“Mi lucerito…”
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