El rostro de mi hermana se puso lívido. Se levantó lentamente de mi silla, con las manos temblorosas, y tiró de la niña pequeña para que la cubriera con su falda.
La música festiva que salía del estéreo se volvió repentinamente ensordecedora en el profundo silencio que siguió. Mi esposo, Kenneth, se quedó paralizado junto a la puerta, con la mirada frenética, yendo de mí a los pedazos rotos de la taza de cerámica esparcidos por el suelo.
—Amara… —balbuceó Kenneth, con la voz quebrándose—. Tú… no se suponía que volvieras hasta el año que viene.
—¿De quién es, Kenneth? —repetí, con la voz reducida a un susurro aterrador. La pesada maleta que sostenía en mi mano derecha —repleta de ropa, aparatos electrónicos y juguetes que me habían costado quince años fabricar con un esfuerzo extenuante— se me resbaló de los dedos entumecidos y se estrelló contra el suelo de baldosas con un golpe seco.
Mi hermana, Chika, no podía mirarme a los ojos. Mantenía la cabeza baja, mirando fijamente el suelo de esta casa que yo había construido con mi sudor y mis lágrimas.
—Esa es mi hermana mayor —murmuró Chika, con la voz apenas audible por encima de la música—. Tiene cinco años. Es... es la hija de Kenneth.
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