PARTE 2
Adrian Cross notó el cambio en mi rostro. Entrecerró ligeramente los ojos, no con sospecha, sino con reconocimiento. Quizás comprendió que una mujer abandonada a su suerte bajo la nieve no necesitaba que le explicaran el significado de la traición. Quizás lo comprendió porque la traición había estado presente en su propia vida mucho antes de que yo naciera.
—Necesitas descansar —dijo.
Su voz era baja, cuidadosamente controlada, como si un exceso de emoción pudiera resquebrajar algo en su interior.
Apoyé la cabeza en la almohada. La habitación del hospital estaba en penumbra, salvo por el suave resplandor de los monitores y el tenue resplandor azulado de la luz de la nieve que se filtraba por la ventana. Más allá del cristal, Aspen seguía envuelto en nubes de tormenta. En algún lugar, Victor probablemente estaba sirviendo champán. En algún lugar, Serena probablemente fingía estar de luto.
Mi mano volvió a posarse sobre mi estómago.
—¿De verdad está bien? —susurré.
La expresión de Adrian se suavizó. “Los médicos son cautelosamente optimistas. Su ritmo cardíaco se estabilizó. Los están vigilando a ambos de cerca”.
“Cautelosamente optimista”, repetí.
Las palabras me parecían demasiado pequeñas para la vida que llevaba dentro.
Una enfermera entró en silencio y revisó los monitores. Me sonrió con la delicadeza y ternura que el personal médico suele usar cuando saben que has sobrevivido a algo terrible, pero no tienen permitido preguntar cómo.
“Tu bebé es fuerte”, dijo. “Tú también lo eres”.
Quería creerle.
Cuando se fue, miré a Adrian. "Victor no puede saberlo".
“No lo hará.”
“No lo entiendes.” El pánico me invadió tan rápido que me robó el poco aire que tenía. “Me empujó. Se quedó ahí parado mirando. Si se entera de que sobreviví…”
—No lo hará —repitió Adrian, con más firmeza esta vez.
Su seguridad debería haberme reconfortado. En cambio, me asustó, porque la seguridad era cara. Pertenecía a hombres que poseían rascacielos, firmas, aviones privados, abogados que podían abrir puertas y hacer desaparecer documentos.
Me casé con un hombre poderoso.
Ahora estaba mirando a otra persona.
—¿Qué vas a hacer? —pregunté.
Adrian se recostó en la silla junto a mi cama. Por primera vez, me di cuenta de lo cansado que se veía. El mundo lo conocía como un magnate de las finanzas, un hombre cuya empresa aseguraba navieras, colecciones de arte, celebridades, políticos y fortunas privadas. Pero aquí, bajo la luz fluorescente del hospital, parecía un hombre que había perdido demasiado tiempo y que había llegado casi demasiado tarde.
“Voy a asegurarme de que estés a salvo”, dijo. “Eso es lo único de lo que tienes que preocuparte esta noche”.
—No —dije.
La palabra salió débil, pero era mía.
Sus ojos volvieron a posarse en mí.
“Pasé cinco años dejando que Victor decidiera de qué debía preocuparme”, dije. “Qué debía saber. A quién debía ver. Cómo debía vestirme. Qué debía firmar. Ya no quiero que me protejan con el silencio”.
Algo brilló en el rostro de Adrian.
Respeto, tal vez.
O arrepentimiento.
Asintió una vez. "De acuerdo."
Metió la mano en el bolsillo interior de su abrigo y sacó un teléfono delgado. «La reclamación de Víctor ha sido marcada. No denegada. No aprobada. Marcada. Oficialmente, la compañía requiere una verificación adicional debido al monto de la póliza y las circunstancias del accidente reportado».
“¿Él lo sabe?”
“Él sabe que hay una revisión.”
“Se pondrá nervioso.”
“Ya lo es.”
"¿Cómo lo sabes?"
Adrian dudó.
Esa vacilación me dijo más que sus palabras.
—Porque lo estás observando —dije.
“Estamos preservando la información”, corrigió.
A pesar de todo, una débil risa se me escapó. Se convirtió en un dolor tan agudo que me hizo llorar.
Adrian se puso de pie rápidamente. —No te muevas.
—No me río porque sea gracioso —dije entrecortadamente—. Me río porque Víctor siempre decía que las compañías de seguros eran despiadadas. Resulta que solo temía que fueran minuciosas.
Por primera vez, Adrian casi sonrió.
Casi.
Entonces la puerta se abrió de nuevo y entró una doctora. Tendría unos cuarenta y pocos años, con el pelo oscuro recogido y una mirada serena que hacía que la habitación pareciera menos frágil.
—Soy la Dra. Maren Walsh —dijo—. Esta noche estoy a cargo de su atención médica. Señora Hale, usted ha sufrido un trauma grave. Hemos logrado evitar un parto de emergencia por ahora, pero debemos ser honestos. Usted y el bebé siguen en riesgo. Nuestra prioridad es mantenerla estable el mayor tiempo posible sin riesgos.
—¿Cuánto tiempo? —pregunté.
“Cada hora cuenta. Cada día sería mejor.”
Cerré los ojos.
Cada día significaba que Víctor permanecía libre.
Cada día significaba fingir estar muerto.
Cada día significaba permanecer inmóvil mientras toda mi vida se consumía sin mí.
La doctora Walsh pareció comprender la lucha que se reflejaba en mi rostro. «Primero la supervivencia», dijo con dulzura. «Todo lo demás viene después».
Después de que ella se fue, Adrian se quedó de pie al pie de mi cama.
“Hay algo más”, dijo.
Abrí los ojos.
Su historial clínico está protegido con un nombre falso. Solo el personal médico esencial conoce su verdadera identidad. El personal de seguridad del hospital ha sido informado de que no se permiten visitas a menos que yo y el Dr. Walsh lo autoricemos.
—Mi marido tiene derechos —dije con amargura.
“No, si el hospital cree que revelar la información te pone en peligro inmediato.”
Un extraño silencio se instaló entre nosotros.
Peligro inmediato.
La frase sonaba fría, casi ordinaria. No describía el precipicio. No describía el frío. No describía las manos de Victor golpeando mis hombros ni la voz temblorosa de Serena preguntando si estaba muerto.
Tragué saliva con dificultad. "¿Con qué nombre estoy registrado?"
La expresión de Adrian cambió.
“Emma Frost.”
A pesar del dolor, lo miré fijamente. "Eso suena falso".
“Es falso.”
¿No podías haber elegido algo menos obvio?
“Fue elegido rápidamente.”
Quizás habría vuelto a reír si mis costillas me lo hubieran permitido. En lugar de eso, apreté los labios y miré hacia la ventana.
La nieve golpeaba suavemente contra el cristal.
—¿Por qué estabas allí? —pregunté.
Adrian no respondió.
Volví la cabeza. “En la montaña. En medio de la tormenta. ¿Por qué estabas allí?”
En ese momento parecía mayor.
—Ya estaba en Aspen —dijo—. Nuestros investigadores habían estado revisando la actividad financiera de Victor. Había inconsistencias relacionadas con la póliza. Vine personalmente porque… —Se detuvo—.
“¿Porque qué?”
Apretó la mandíbula. "Porque tu nombre aparecía en el expediente".
Los monitores zumbaban constantemente a mi lado.
—Elena Hale —continuó—. Nacida Elena Marlow. Hija de Sofía Marlow.
El nombre de mi madre me impactó más de lo que esperaba.
Sofía Marlow.
Hacía años que no oía a nadie que la conociera decir eso.
—Usted conocía a mi madre —dije.
"Sí."
"¿Cómo?"
Adrian se recostó en la silla. —Esa es una conversación más larga de lo que deberías tener esta noche.
"Casi muero esta noche."
Cerró los ojos brevemente.
Al abrirlas, la cuidadosa máscara corporativa se había desvanecido. Debajo había un hombre que cargaba con una herida tan antigua que se había convertido en parte de su postura.
—La amaba —dijo.
La habitación parecía estar en silencio.
“Trabajaba como traductora en una de nuestras oficinas europeas antes de que Cross Atlantic se convirtiera en lo que es ahora. Era brillante. Testaruda. Divertida de una manera que te hacía sentir tonto y agradecido a la vez.” Su mirada se posó en mi rostro, como si buscara allí algún rastro de ella. “Estuvimos juntos casi un año.”
“Mi madre nunca me lo contó.”
“Se fue antes de saber que estaba embarazada. Al menos, eso fue lo que creí durante mucho tiempo.”
"¿Qué pasó?"
Una sombra cruzó su rostro. «Mi familia sucedió. Su familia. Dinero. Miedo. Orgullo. Una docena de cosas que importan terriblemente a los jóvenes hasta que destruyen lo que realmente importaba».
Lo miré fijamente, intentando encontrarle un lugar a ese hombre en el vacío que mi madre había dejado. Ella había sido amable pero reservada, siempre cautelosa cuando le preguntaba por mi padre. Me dijo que se había ido. No muerto. No cruel. Simplemente se había ido.
Cuando tenía dieciséis años, la encontré llorando por una vieja carta.
Cuando ella murió, encontré la fotografía.
Y la carta dirigida a mí.
Si te ocurre algo y necesitas ayuda, busca a Adrian Cross.
Nunca lo había buscado.
Orgullo, tal vez.
O miedo.
O la creencia de que si me hubiera querido, me habría encontrado.
—¿Sabías de mí? —pregunté.
"No."
La respuesta llegó rápidamente. De forma dolorosa.
“Te lo juro, Elena, no lo sabía. No lo supe hasta hace seis semanas.”
Seis semanas.
Sentí cómo mis dedos se encogían contra la manta.
“¿Te enteraste hace seis semanas y no me contactaste?”
"Lo intenté."
"Nadie me llamó."
Se realizaron tres llamadas a su teléfono personal. Ninguna fue contestada. Se enviaron dos cartas a su domicilio en Denver. Ambas fueron recibidas con firma.
Se me secó la boca.
Vencedor.
Víctor siempre me traía el correo. Víctor me cambió el teléfono después de decir que el mío estaba obsoleto. Víctor se reía cada vez que perdía algo, llamándome olvidadiza, sobre todo durante el embarazo.
—¿Qué decían las cartas? —pregunté.
“Que deseaba hablar con usted en privado sobre la herencia de su madre.”
“¿La herencia de mi madre?”
“Me pareció menos alarmante que afirmar ser tu padre en una carta.”
Me quedé mirando al techo, sintiendo náuseas.
Víctor lo sabía.
Tal vez no todo, pero lo suficiente. Lo suficiente para interceptar. Lo suficiente para preocuparse. Lo suficiente para darse prisa.
“Víctor aumentó la póliza hace nueve semanas”, dijo Adrián en voz baja.
Me volví hacia él.
“¿Lo aumentó?”
“De cinco millones a cincuenta.”
“Yo no estuve de acuerdo con eso.”
Sus ojos se aguzaron. “Su firma figura en la enmienda”.
“No firmé nada.”
"Te creo."
El resto lo encontrará en la página siguiente.
