“Eres Carla.”
Ella se enderezó.
“Sí. Y creo que esto es inapropiado.”
Él la ignoró.
“Conocía a su madre”, dijo.
Me miró. Luego miró a Noé.
“Ella fue voluntaria aquí. Recaudó fondos aquí. Y hablaba constantemente de los ahorros que dejó para sus hijos. Quería que esos niños estuvieran protegidos.”
El rostro de Carla palideció.
—Esto no te incumbe —espetó ella.
“El asunto pasó a ser de mi incumbencia”, dijo el director con calma, “cuando me enteré de que una de nuestras alumnas casi no fue al baile de graduación porque le dijeron que no había dinero para un vestido”.
Una oleada de inquietud recorrió la multitud.
Me hizo un gesto.
“Entonces oí que su hermano menor había hecho uno a mano con los vaqueros de su difunta madre.”
Ahora todos nos miraban fijamente.
Carla intentó restarle importancia con una risa.
“Estás convirtiendo los chismes en teatro.”
Antes de que el director pudiera responder, un hombre dio un paso al frente desde el pasillo.
Lo reconocí vagamente del funeral de mi padre.
Tomó el micrófono de repuesto de un profesor.
—Puedo aclarar algo —dijo.
Se presentó como el abogado que se encargó de la herencia de mi madre.
Explicó que llevaba meses intentando contactar con Carla en relación con los fondos fiduciarios de los niños.
Nunca recibió respuestas.
Ahora la habitación susurraba en voz alta.
Carla siseó: "Esto es acoso".
El abogado negó con la cabeza.
“Esto es documentación.”
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