"¿Mamá?"
"¿Sí?"
"Si esto se aprobó hace años, ¿por qué no lo recibimos?"
Abrí la boca y di primero la respuesta más fácil.
A la tarde siguiente, el capitán Ruiz llamó.
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"Trámites. Retrasos."
Pero incluso mientras lo decía, algo dentro de mí se tensó.
Porque, para ser sincero, siempre hubo algo raro en los discos después de la muerte de Daniel. Demasiado pulidos. Demasiado superficiales. Demasiado rápidos para terminar.
A la tarde siguiente, el capitán Ruiz llamó.
"Espero no estar entrometiendo", dijo. "Hay algunos documentos de los familiares más cercanos relacionados con la revisión reabierta que creo que deberían entregarse en persona".
Ruiz mantuvo un tono de voz cauteloso.
Una hora después ,
estaba en la mesa de mi cocina con un sobre cerrado.
Grace se quedó parada en el umbral hasta que Ruiz la miró y le dijo: "Puedes quedarte. Esto también tiene que ver con tu padre".
En el interior había documentos que podían hacerse públicos, citaciones, declaraciones de testigos y una carta manuscrita que Daniel había enviado por correo al capellán de su unidad después de una semana difícil, la cual se había guardado en el archivo y recientemente se había autorizado su devolución.
Ruiz mantuvo un tono de voz cauteloso.
"El retraso en la entrega de la medalla fue real", dijo. "Pero reabrir el expediente de la condecoración también reabrió interrogantes sobre la misión en sí".
Daniel había ido de todos modos porque ese era su trabajo.
Lo
miré. "¿Qué clase de preguntas?"
Me sostuvo la mirada. "Preguntas que deberían haberle dicho a tu familia que existían".
Abrí las declaraciones de misión.
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