Fue entonces cuando recibí un mensaje que jamás epseré.
Fue de Walter.
Mi primer amor. El chico que me acompañaba a casa cuando teníamos dieciséis años. El que me hacía reír hasta que me dolía el estómago. Con quien pensé que me casaría, hasta que la vida nos llevó por caminos diferentes.
Me encontró a través de una foto de mi infancia que había publicado.
“¿Es esta Debbie?”, escribió, “¿la chica que solía colarse en el viejo cine los viernes por la noche?”.
Se me aceleró el corazón. Solo una persona recordaría eso.
Me quedé mirando el mensaje durante una hora antes de responder.
Empezamos poco a poco: compartiendo recuerdos, poniéndonos al día, rememorando el pasado. Era una sensación de seguridad. Familiar. Como ponerse un suéter que todavía te queda bien después de tantos años.
Walter me contó que su esposa había fallecido seis años antes. Había regresado al pueblo después de jubilarse. No tenía hijos. Solo recuerdos y tiempo.
Le hablé de Robert. Del amor. Del dolor.
“No pensé que volvería a sentirme así jamás”, admití un día.
—Yo tampoco —dijo.
Pronto, nos reunimos para tomar un café. Luego para cenar. Y después, para reír; una risa genuina que no había sentido en años.
Mi hija se dio cuenta.
“Mamá, te veo más feliz.”
“¿Lo hago?”
“Sí. ¿Qué ha cambiado?”
Sonreí. "Me reencontré con un viejo amigo".
Ella arqueó una ceja. "¿Solo una amiga?"
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