—Tío, esto significa que el teatro ha terminado —dijo Sakina, con una voz que atravesaba el aire matutino como el cristal.
Se acercó a la mesa y dejó caer con fuerza una carpeta de papel manila, pesada y gruesa, directamente sobre su plato, salpicando té caliente sobre su limpio boubou blanco.
—¿Qué tontería es esta? —exigió Ousman, poniéndose de pie de un salto, intentando mantener su autoridad—. ¡¿Regresas de Estados Unidos y se te olvida cómo respetar a tus mayores?!
—¿Respeto? —repitió Sakina, con una furia contenida y feroz en los ojos—. Abre la carpeta, Ousman.
Con manos temblorosas, el abogado se adelantó y abrió la carpeta. Dentro había ocho años de documentación meticulosa: recibos de Western Union y MoneyGram por un total de decenas de miles de dólares, todos dirigidos a Ousman Diallo por "atención médica". Debajo estaban las escrituras falsificadas de la propiedad de su madre y, finalmente, el informe médico oficial del hospital de la noche anterior, que detallaba una desnutrición grave y prolongada, así como negligencia médica.
—Me dijiste que el dinero era para sus médicos —dijo Sakina, acercándose tanto que Ousman tuvo que recostarse contra la mesa—. Me dijiste que estaba descansando en su habitación. Pero dejaste a mi madre en una choza destartalada para que muriera, solo para poder conducir un coche reluciente y pintar estas paredes. Le robaste su hogar. Me robaste mi juventud. Me robaste ocho años de mi vida.
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