Lo peor ocurrió una noche en el dormitorio, cuando un sargento, uno que parecía disfrutar molestando a Marcus, sonrió con sorna y lo dijo lo suficientemente alto como para que todos en la habitación lo oyeran:
“Si tu madre te crió a ti, siendo tan débil, es probable que ella misma no sea muy buena en la vida.”
Las risas que siguieron fueron feas y estruendosas. Marcus no dijo nada. Simplemente se dio la vuelta, apretó los puños y se quedó mirando la pared hasta que se le pusieron los nudillos blancos.
Pero esa noche, algo dentro de él cedió.
A la mañana siguiente, durante un breve descanso, Marcus se dirigió al otro extremo de la base y llamó por teléfono a casa.
Cuando escuchó la voz de su madre, todo lo que había mantenido unido se derrumbó.
“Hola, mamá…” comenzó, tratando de mantener la calma.
Pero las madres siempre lo contraen.
—¿Qué te pasa, cariño? —preguntó con dulzura.
Se le cortó la respiración. “Es que… me hacen la vida imposible aquí. Todos los días. Intento ignorarlo, pero… también hablan mal de ti”.
La línea quedó en silencio por un rato. Luego su voz cambió: firme, pero dura, como se volvía siempre que se decidía por algo.
—Marcus —dijo ella—, ¿cómo se llama el hombre que está a cargo de ti?
Hizo una pausa. “Coronel Barrett. ¿Por qué?”
“Porque”, dijo, “creo que ya es hora de que venga a ver a su base”.
Lo que no le contó
Intentó disuadirla por teléfono. Le dijo que no era necesario, que él podía encargarse, que las cosas se calmarían solas.
Ella lo escuchó todo.
Entonces dijo: "Estaré allí el jueves".
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