Lo vi.
Pero lo entendí mal.
El señor Thomas nos dijo que habían llamado a la policía. Le faltaba el bolso. Su teléfono estaba apagado. Como tenía dieciocho años, existía la posibilidad de que se hubiera marchado por voluntad propia.
Me aferré a los detalles que podía comprender.
Su bolso había desaparecido.
Su teléfono estaba apagado.
Mitchell también estaba desaparecido.
Así que, en mi mente, la historia ya estaba escrita.
Él la había tomado.
A la mañana siguiente, encontré a la madre de Mitchell, Natalie, en el estacionamiento de la escuela hablando con un agente.
Me lancé furioso hacia ella.
“¿Adónde se llevó tu hijo a mi hija?”
Natalie se giró lentamente. Tenía el rostro pálido, pero su voz era tranquila.
“No sé dónde están.”
“No me mientas.”
“Se aman, Camila.”
Me acerqué. —No te atrevas a decir eso.
Liam me agarró del brazo. “Mamá, por favor.”
Natalie lo miró con lástima.
Eso solo me enfureció más.
“Mi hija se ha ido”, dije. “Y tu familia hizo esto”.
Durante once meses, viví dentro de esa condena.
PARTE 2
La policía registró la escuela, el bosque y el río.
Semanas después, nos dijeron que Livia se había puesto en contacto con ellos. Estaba bien. Pero como era mayor de edad, no tenía que revelar su paradero.
Me negué a aceptarlo.
En mi opinión, ella había sido manipulada. Secuestrada. Puesto en nuestra contra.
Después de esa noche, Liam cambió.
Dejó de reír. Cerraba la puerta de su habitación con llave cada vez que estaba dentro. Si yo llamaba, él respondía a través de la madera.
“Por favor, mamá. No entres.”
Pensé que era duelo.
Así que lo respeté.
Por Navidad, John intentó decirme lo que yo me negaba a escuchar.
“Camila tenía dieciocho años.”
Levanté la vista de la media vacía de Livia. “No lo hagas”.
“Tal vez se fue.”
“Ella jamás me haría eso.”
John parecía agotado.
“Quizás esa frase sea parte del problema.”
En agosto, Liam se marchó a la universidad.
Junto a su coche, intenté abrazarlo.
Me dejó, pero a duras penas.
—No desaparezcas tú también —susurré.
Se le llenaron los ojos de lágrimas. “Estoy intentando no hacerlo”.
Un mes después, olí a humo que salía de debajo de la puerta de su habitación.
Liam no estaba. John estaba en el trabajo. Yo estaba arriba sola cuando me llegó el olor: penetrante, a quemado, desagradable.
Su puerta estaba cerrada con llave.
Utilicé un destornillador pequeño hasta que la cerradura cedió y luego la empujé para abrirla.
No había fuego, solo una regleta chamuscada junto a su escritorio. Arranqué el cable de la pared.
Entonces vi la foto.
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