Mateo sintió que el auditorio entero se alejaba.
El ruido de los aplausos, las toses, los celulares grabando, todo se volvió un zumbido. En su cabeza solo quedó una palabra.
Papá.
Durante 22 años había esperado ese golpe sin admitirlo. Había criado a las 3 niñas con leche fiada, uniformes parchados y noches sin dormir, pero siempre temió que, al final, la sangre pesara más que la presencia.
Abril apretó el micrófono.
—Nuestro papá biológico no pudo estar aquí hoy —corrigió, mirando hacia el público—. Y la verdad es que nunca estuvo.
Un murmullo recorrió las filas.
Mateo levantó la vista.
Sofía sacó una libreta vieja de debajo de su toga. Era azul, con las esquinas dobladas y manchas de café en la pasta.
Mateo dejó de respirar.
Esa libreta no debía estar ahí.
Era la libreta que él había escondido durante años en el cajón de la cocina, debajo de recibos de luz, garantías vencidas y recetas médicas. La empezó cuando las niñas cumplieron 1 año, una madrugada en que las 3 tenían fiebre y él pensó que no iba a sobrevivir a la semana.
No escribía para que lo leyeran.
Escribía porque no sabía a quién contarle que tenía miedo.
Renata se acercó al micrófono.
—Encontramos esto hace 4 meses, cuando vinimos a ayudarlo a pintar el departamento. Al principio pensamos que era una lista de deudas.
Algunas personas rieron bajito. Mateo no pudo.
Sofía abrió la libreta.
—También encontramos otra cosa —dijo—. El papel que dejó Rodrigo la noche en que nos abandonó.
Mateo se llevó la mano al pecho. El recibo seguía en su cartera, pero años después él había hecho una copia para sus archivos legales. Creyó haberla perdido.
Abril miró hacia la fila 7.
—Durante mucho tiempo pensamos que nuestra historia empezaba con abandono. Hoy entendimos que empezó con una elección.
Mateo quiso levantarse e irse. No por vergüenza de ellas, sino de sí mismo. No quería que nadie escuchara sus pensamientos más rotos, sus dudas, sus frases escritas a las 3 de la mañana cuando creía que estaba fallando como padre.
La directora, de pie a un lado del escenario, lloraba en silencio.
Sofía leyó:
—“Mis niñas cumplen 1 año. No sé si algún día van a leer esto. No sé si estoy haciendo las cosas bien. Hoy quemé el arroz, puse 2 pañales al revés y Abril lloró tanto que terminé llorando con ella. Pero prometo una cosa: no me voy a ir.”
Mateo cerró los ojos.
Cada palabra era suya.
Cada línea lo regresaba al cuartito caliente sobre la ferretería, con las paredes oliendo a humedad y las 3 bebés durmiendo juntas porque él no podía comprar 3 cunas.
Renata continuó:
—“Sofía se me quedó viendo como si supiera que estoy asustado. Renata se ríe cuando estornudo. Abril me agarra el dedo y siento que, si lo suelta, me caigo. No sé ser papá, pero voy a aprender.”
Mateo escuchó un sollozo cerca. Luego otro.
Él seguía quieto, con la cámara apretada entre las manos.
Abril pasó la página.
—Aquí hay una entrada de cuando cumplimos 7 años —dijo.
Mateo recordó ese cumpleaños. No hubo pastel comprado. Hizo gelatina en vasos de plástico y pegó globos con cinta en la pared.
Abril leyó:
—“Hoy preguntaron por Rodrigo. Les dije la verdad con palabras pequeñas. Que su papá se fue porque estaba roto, no porque ellas no valieran. Luego me encerré en el baño porque no supe si hice bien. Ojalá algún día entiendan que yo no quise ocupar el lugar de nadie. Solo quise que no estuviera vacío.”
Mateo ya no pudo sostener la cámara. Se le resbaló de las piernas y cayó al piso.
Nadie se rió.
Sofía levantó entonces una carpeta color beige.
—Pero esto no es todo.
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