—Lo sé, lo sé —dijo Michael, estirándose sobre la mesa, y me apretó la mano—. Confía en mí. Esto es lo mejor para ella.
Asentí lentamente, tragando la pequeña y punzante sensación que se había alojado detrás de mis costillas.
Esa noche, tumbada junto a Michael en la oscuridad, escuché su respiración y sentí cómo la primera grieta, apenas perceptible, se extendía por los cimientos de nuestro matrimonio.
A la mañana siguiente, preparé una pequeña bolsa con el té favorito de Patricia y sus gafas de lectura. Me quedé junto a la puerta con el abrigo puesto.
“Michael, hoy voy contigo.”
Se detuvo frente al espejo, ajustándose la corbata con excesivo cuidado. «Cariño, ya hablamos de esto. Los médicos dijeron que las visitas la estresan. Déjame encargarme yo».
“Ah, está bien.”
Se giró y me besó la frente, como siempre hacía cuando quería dar por terminada la conversación. «Y eres un ángel por preocuparte. Pero el viaje es agotador y estás exhausta. Déjame llevarte esto».
Lo dejé ir. Siempre lo dejo ir.
Esa tarde, escribí otro cheque por tres mil dólares y lo deslicé por la encimera de la cocina.
—¿Otra vez al ala de rehabilitación? —le pregunté a Michael.
“Ahora nos están cobrando por la fisioterapia. El seguro no lo cubre.”
“Michael, este es el cuarto cheque de este mes.”
Me sostuvo el rostro entre sus manos como si yo fuera algo preciado. «Le estás salvando la vida. Lo sabes, ¿verdad? Mi madre volverá a caminar gracias a ti».
Quería creerle. Lo necesitaba.
Pero esa noche, encontré en el bolsillo de su chaqueta un recibo de un restaurante del que nunca había oído hablar, a sesenta millas en dirección contraria al hospital. Y en su cuello llevaba de nuevo ese perfume nuevo, intenso y floral, nada parecido al mío.
Al día siguiente, llamé yo mismo al hospital. Me contestó una enfermera joven.
“Quisiera visitar a Patricia en el ala de rehabilitación, por favor. Es su nuera.”
Hubo un largo silencio. —Señora, nadie la ha visitado hoy. ¿Está segura de que se trata de la sala correcta?
El tono de llamada resonaba en mi oído.
Mi pulgar permaneció presionado sobre el botón rojo mucho después de que la pantalla se apagara.
En mi otra mano, la camisa que había estado doblando colgaba suelta, su cuello se deslizaba sobre mis dedos y se acumulaba en mi muñeca como algo ya desechado.
Esa noche, intenté preguntarle a Michael con la misma calma de siempre.
“Michael, ¿cuándo fue la última vez que viste a tu madre?”
“Esta mañana, cariño. ¿Por qué?”
“La enfermera dijo que hoy no hubo visitas.”
Se rió. «Cariño, esas enfermeras se turnan cada doce horas. La mitad de ellas no saben qué paciente es cuál. Los médicos me pidieron específicamente que no trajera a nadie más por ahora. Tienes que confiar en mí».
“Confío en ti.”
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