Todos y cada uno de ellos.
La familia de Mike se mudó poco después. Callahan se quedó y días más tarde vio mi nombre en un periódico.
“Una chica llamada Merritt sobrevivió con graves cicatrices”, dijo en voz baja, repitiendo las palabras que había leído hacía tantos años. “Eso se me quedó grabado”.
Unos meses después ocurrió el accidente automovilístico que acabó con la vida de los padres de Callahan, su hermano y la ceguera. Durante 20 años, cargó con la culpa completamente solo.
Me quedé sentada llorando antes incluso de darme cuenta de que las lágrimas habían empezado a caer. Mi noche de bodas se había convertido en una habitación llena de fantasmas a los que nunca invité.
—¿Por qué no me lo dijiste antes? —pregunté.
Callahan soltó una risa forzada. «Al principio, no estaba seguro de que fueras tú. Luego me dijiste tu nombre y me asusté».
Confirmó sus sospechas a través de un amigo. La mujer que amaba era la chica de la explosión. Intentó alejarse, pero no pudo.
“No dejaba de pensar que si te lo decía demasiado pronto, te irías antes de que tuviera la oportunidad de amarte como es debido, Merry.”
—Me robaste mi elección —susurré.
Callahan bajó la cabeza.
—Me dejaste casarme contigo sin decirme lo que sabías —espeté—. Lo que hiciste.
"Lo sé."
Esa era la parte insoportable. No se escondía tras excusas. Sabía perfectamente lo mucho que me afectaría esa verdad, y aun así esperó a que los votos y los anillos nos unieran antes de confesarlo.
Una parte de mí quería gritarle. Otra parte aún quería acercarse a él, porque era el mismo hombre que me había llamado hermosa cinco minutos antes, y esa contradicción me partía por la mitad.
—Necesito aire —susurré.
Callahan se ofreció a dormir en la habitación de invitados. Apenas lo oí. Tomé mi abrigo y me marché con lágrimas corriendo por mi rostro, una novia caminando sola en la noche helada con los broches de boda aún en el cabello y toda su vida desmoronándose bajo el encaje.
Terminé frente a la casa donde pasé mi infancia. La casa seguía en pie, aunque ahora estaba vacía. Llamé a Lorie desde la acera porque a veces solo la persona que te conoció antes de que aparecieran las cicatrices puede comprender lo que viene después.
Llegó en diez minutos. Con solo mirarme supo que algo andaba terriblemente mal.
“Una parte de mí quiere odiarlo”, admití después de explicarle todo. “Pero otra parte no puede olvidar cómo me hizo sentir comprendida”.
Lorie me rodeó con sus brazos y no dijo nada, porque el silencio habría sido suficiente. Luego me llevó de vuelta a su apartamento.
Pasé la noche en su sofá casi sin dormir. Por la mañana, tenía una cosa clara: huir de la verdad ya me había robado demasiado. No iba a permitir que me robara también esta decisión.
Me vestí con unos vaqueros viejos y un suéter prestado del armario de Lorie.
Ella me observó mientras me ponía los zapatos. "¿Estás segura?"
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