“En la cocina, creo.”
Kayla resopló.
“Ella está lavando los platos que usamos. Que esté embarazada no significa que sea de cristal.”
Mi madre suspiró dramáticamente.
“Ay, Ethan, tu esposa es tan sensible. Cuando estaba embarazada de ti, cocinaba, limpiaba, trabajaba y cuidaba de tu padre. Hoy en día, las mujeres actúan como si el embarazo fuera una discapacidad.”
No respondí.
Algo oscuro crecía dentro de mi pecho.
En cambio, me dirigí hacia la cocina.
Oí el agua correr antes de verla.
Entonces me detuve en la puerta.
Y se me heló la sangre.
Emily estaba descalza sobre el suelo de baldosas.
Su vientre hinchado casi tocaba el borde del lavabo.
Una de mis manos estaba sumergida en agua sucia de fregar.
La otra presionaba contra su espalda baja.
Estaba fregando una sartén grasienta mientras todo su cuerpo temblaba de agotamiento.
Su rostro estaba pálido.
Tenía los labios secos.
Tenía los ojos hinchados.
Ella lloraba en silencio.
Ese tipo de llanto que surge de intentar no llorar.
“Emily…”
Ella saltó.
Secándose rápidamente la cara con la manga mojada, forzó una sonrisa.
“Hola, cariño. Ya estás en casa. En un minuto te caliento la cena. Solo necesito terminar esto.”
Su voz se quebró.
Me acerqué, le quité la esponja de la mano y cerré el grifo.
“Has terminado.”
El miedo se reflejó inmediatamente en su rostro.
Ella miró hacia la sala de estar.
“Por favor, no empieces una pelea. Puedo con ello. De verdad que no quiero tener problemas con tu madre.”
“Estás temblando.”
“Estoy bien.”
“No, no lo eres.”
"Estoy bien."
Con delicadeza le levanté la barbilla.
“Mírame.”
Ella lo intentó.
Durante unos dos segundos.
Entonces se derrumbó por completo.
Me rodeó con sus brazos y rompió a llorar.
No son las lágrimas de un mal día.
Las lágrimas de alguien que llevaba mucho tiempo quebrándose.
—Tu madre dice que soy una aprovechada —susurró—. Tus hermanas dicen que te matas trabajando mientras yo finjo estar enferma. Solo quería caerles bien.
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