Asentí con la cabeza.
“Soy el señor Whitman. Fui el abogado de Ezra.”
Levantó la otra mano y vi lo que llevaba. Era una maleta vieja y maltrecha, con el cuero descolorido en las esquinas y los cierres desgastados por el paso del tiempo.
“El señor Harrison me dio instrucciones específicas para que le entregara esto”, dijo el señor Whitman. “Sus palabras fueron muy claras. Tenía que ser algo privado y solo para usted”.
Lo tomé con cuidado. Pesaba más de lo que esperaba.
“¿Dijo qué hay dentro?”
“Dijo que lo entenderías cuando lo abrieras.”
Antes de que pudiera preguntar nada más, sentí que alguien se acercaba a mi lado.
"¿Qué es eso?"
Marcus cruzó el estacionamiento rápidamente, su aburrimiento anterior reemplazado por algo más agudo.
—Sea lo que sea, pertenece a la finca —insistió Marcus.
El señor Whitman no se inmutó.
“En realidad no, Marcus. Las instrucciones de tu tío fueron específicas y notariadas. Este objeto se apartó de la herencia hace años.”
“¿Hace años?”, preguntó Marcus con voz firme. “¡Lo estaban manipulando! ¡Esa maleta se queda!”
—No —dijo el abogado con voz impasible—. Y si tiene alguna inquietud, puede presentarla por escrito.
El sobrino de Ezra se giró hacia mí, y algo desagradable se reflejó en su mirada.
“Sea lo que sea que haya ahí dentro, lo averiguaré. ¡No te confíes!”
Sujeté la maleta con más fuerza y pasé junto a él sin decir una palabra.
En el coche, lo coloqué en el asiento del copiloto y me quedé allí un buen rato, con las manos apoyadas en el volante. Me dolía el pecho de una forma que no sabía explicar.
Arranqué el motor. Fuera lo que fuese que Ezra me hubiera dejado, le debía averiguar qué era.
La llevé a casa, confundida y abrumada por el dolor.
Dejé la maleta sobre la mesa de la cocina y me quedé mirándola fijamente durante un minuto entero.
Claire, que no había podido asistir al funeral por motivos de trabajo, se quedó de pie en el umbral con los brazos cruzados, observándome en silencio.
—Ábrelo —dijo ella.
Los pestillos se abrieron con un clic.
En el interior no había dinero en efectivo ni oro, solo una gruesa pila de sobres, dos álbumes de fotos y un diario de cuero desgastado.
Tomé la carta de arriba. Estaba escrita con la letra de Ezra y fechada doce años antes, el domingo en que tomamos café por primera vez.
Después de eso, hubo uno para cada domingo. Cientos de ellos. Pero nunca envió ninguno por correo.
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